Recopilación Mes de Enero

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Manual del perfumista

Argumento: Tal como un músico necesita buen oído y un pintor buen ojo, un perfumista necesita una buena nariz. No se trata de una facultad especial, sino de un sentido entrenado que combinado con la experiencia, su memoria, imaginación, sensibilidad comercial y conocimientos de química, convierten a su propietario en la clave mágica de la fabricación de un perfume.
El libro de hoy, Manual del perfumista,  nos puede servir para orientarnos y ayudarnos a conocer mejor las fragancias que solemos encontrar en el mercado. A mí me ha hecho gracia, por ejemplo, conocer las características del perfume que más uso:

Rubaiyat

La brisa primaveral refresca el rostro de las rosas.

Y  la sombra azulada del jardín acaricia también el rostro de mi amada. A pesar de la felicidad que tuvimos, no añoro nuestro pasado.

¡Tan irresistible es la dulzura del presente!

El alba vuelca sus rosas en la copa del cielo... En el aire de cristal se desgrana el canto del último ruiseñor... El aroma del vino es más suave... ¡Y pensar que hay insensatos que en esta misma hora sueñan con riquezas y distinciones!  ¡Qué sedosa es tu cabellera, amada mía!

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Omar Khayam es un desesperado que se disfraza con una sonrisa cuando un sollozo lo ahoga. Esta serenidad dolorosa no la conquistó sin esfuerzos y sin injurias. Durante su existencia toda, buscó la verdad en la ciencia, en la filosofía y en los placeres de la vida.

¿Cual fue el fruto de estas apasionadas investigaciones?

- El mundo inmenso, un grano de polvo en el espacio.

- Toda la ciencia de los hombres, palabras.

- Los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas: sombras.

- El fruto de tu constante meditación: la nada.

Su valentía es digna de destacarse. Menospreciando el juicio de sus contemporáneos fanáticos e intolerantes, osa dudar de todo lo que se venera a su alrededor y osa proclamar la vacuidad de los dogmas religiosos y de los conocimientos humanos.

                                   

Hace mucho tiempo que leí Rubaiyat por primera vez, pero de vez en cuando me gusta repasarlo, es muy relajante.

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Los caracoles no saben que son caracoles

Hay veces en las que estoy confusa y no soy capaz de ordenar ni mis ideas ni mis sentimientos. Es algo que descubro con frecuencia en el diván con Lourdes. Mi psicoanalista me pregunta un simple qué tal y yo voy y le cuento todo de corrido y sin parar: «Me cae bien mi hermano nuevo, aunque no sé si llamarle hermano; con mis padres estoy mejor, pero no quiero que me hablen de la herencia de María; de mi hermana me acuerdo todos los días y lloro; estoy loca por Roberto, que no me hace caso; me he vuelto a acostar con Miguel, que quiere salir conmigo, y me he vuelto a acostar con mi ex, y mi asistenta búlgara nos ha pillado; es posible que me quede sin casa por una deuda; no adelgazo y sigo enganchada a la Nocilla; mi amiga Esther se inspira en mí para hacer los chistes de una novela y me siento culpable por no ver lo suficiente a mis hijos».

En ese momento viene la pregunta que hacen todos los psicoanalistas (por lo menos la mía) siempre que le cuento algo que me ha sucedido. Pone tono trascendente y la suelta: «Y eso a ti, ¿cómo te deja?». No puedo soportar esa pregunta y nunca sé qué contestar. Supongo que cada una de esas cosas que le acabo de enumerar a mi psicoanalista me deja jodida y todas juntas me dejan muy jodida, pero eso sería demasiado simple y ya se sabe que en un diván no se puede simplificar. Lo que ocurre es que estoy un poco harta de tanto profundizar en mi interior porque, por mucho que quiera, nada de lo que me ha pasado lo puedo cambiar. Así que estoy jodida, y punto. No hay que darle tantas vueltas a las cosas. No tengo muy claro hacia dónde me lleva ya esta terapia que, además, cuesta una pasta.

Es una novela de lectura muy fácil, pero se agradece en momentos en que quieres leer como distracción y poco más. Es la historia de una divorciada de 35 años, con dos hijos, con una vida bastante normal, pero llena de situaciones tristes, divertidas, sorprendentes. En fin un libro ágil y muy entretenido.

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La biblioteca de los muertos

Bretaña, año 777. En la abadía de Vectis crece Octavus, un niño sobre el que pesa una maldición: es el séptimo hijo engendrado por un séptimo hijo y la leyenda le vaticina poderes diabólicos. Octavus comienza a escribir una lista con fechas y nombres sin sentido. Cuando uno de los nombres y su fecha coinciden con una muerte en la abadía, el miedo se apodera de los monjes. Siglos después, los miembros de la Orden de los Nombres, descendientes todos de aquel niño, siguen escribiendo sin descanso para completar un misterioso listado de nombres y fechas... Hasta que empiezan a suicidarse.

Estados Unidos, en la actualidad. Nueve personas han aparecido muertas en Nueva York, desconocidos que nada tenían en común. Solo una cosa les unía: todas las víctimas recibieron postales de ataúdes, que anunciaban el día en que morirían, poco antes de su fallecimiento. Son las aparentes víctimas de un asesino en serie difícil de atrapar, cuyas muertes desafían toda lógica..

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Quitando algunos errores históricos importantes, como por ejemplo que en el siglo IX Octavus escribiera en cirílico antes de ser inventado este idioma, o escribiera en portugués antes de que existiera Portugal, el libro consigue enganchar, sobre todo pasada la mitad donde los acontecimientos se van sucediendo de forma más vertiginosa. En cualquier caso, la trama me recordó un poco la de El nombre de la rosa, sin llegar a su altura, desde luego, aunque ha conseguido entretenerme bastante este libro, a pesar de que unos capítulos antes de que terminara, ya me imaginaba el final.

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¿Quién se ha llevado mi queso?

A continuación, Kof asomó la cabeza y observó el laberinto con ansiedad. Pensó en cómo había llegado a aquella situación de carencia de queso.
Había creído que posiblemente no hubiera queso en el laberinto o que no iba a ser capaz de encontrarlo. Aquellos pensamientos llenos de miedo lo estaban paralizando y acabarían por matarlo.

Kof sonrió. Sabía que Kif se estaba preguntando: “¿Quién se ha llevado mi queso?”, pero lo que él se preguntaba era: “¿Por qué no me puse en marcha antes, por qué no me moví cuando lo hizo el queso?”.
Al adentrarse en el laberinto, Kof miró hacia atrás, consciente de la comodidad del espacio que dejaba, y se sintió atraído hacia aquel territorio conocido pese a que llevaba mucho tiempo allí sin encontrar queso.
Kof se sentía cada vez más angustiado, y se preguntó si realmente quería volver al laberinto. Escribió una frase en la pared que tenía delante y se quedó un rato mirándola.

¿Qué harías si no

tuvieses miedo?

Pensó en ello.

Sabía que, a veces, un poco de miedo es bueno. Cuando tienes miedo puede incitarte a la acción. Pero, cuando te impide hacer algo, el miedo no es bueno.

Miró hacia la derecha. Era una zona del laberinto en la que nunca había estado y sintió miedo.

Entonces, respiró hondo y se adentró en el laberinto, avanzando con paso veloz hacia lo desconocido.

Anoche estuve leyendo un libro muy corto, ¿Quién se ha llevado mi queso? de Spencer Jhonson, un cuento de 26 páginas quizá para adolescentes y jóvenes, pero sobre el cual no viene mal reflexionar. Se trata de recordar que estamos es un mundo en constante transformación y por eso es necesario estar preparado para los cambios, controlando las circunstancias adversas y saando los mejores beneficios posibles en todos y cada uno de los momentos de  nuestra vida. Porque podemos aplicarlo tanto en la vida profesional como en la privada.

Y qué bonito es cuando te das cuenta de que ha llegado el momento de salir a buscar otro queso, descubriendo y disfrutando todas las sorpresas que puedes encontrar por el camino.

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Invisible

Después de leer el Palacio de la Luna, El Libro de las Ilusiones, Brooflyn Follies, Tombuctú, La trilogía de New York, Leviatan....etc., el último libro de Paul Auster que he leído en las últimas vacaciones no me ha defraudado en absoluto.

Desde las primeras páginas, Invisible consiguió atraparme alrededor de la historia de Adam Walker, un joven poeta ilusionado y ávido de literatura que cuenta con muchas más cosas por hacer de las que ha hecho.

Impresionante la capacidad y la maestría de Auster para contar unas historias dentro de otras. para dar vida a sus personajes y para imprimir la velocidad adecuada a sus tramas. Si a eso, le unimos los destellos de inteligencia, y las interesantes citas culturales que va dejando, Invisible se convierte en imprescindible para los, como yo, seguidores de Paul Auster.

Ya tengo también su último libro Sunset Park, todavía no lo he leído, pero lo tengo de los primeros en la lista de espera. Pronto lo traigo.

"....Horas después de que se llevaran a tu madre al manicomio, hiciste el juramento, por la memoria de tu hermano, de ser una buena persona durante el resto de tu vida. Estabas en el cuarto de baño, según recuerdas, solo en el cuarto de baño, procurando contener las lágrimas, y por buena persona entendías ser honrado, amable y generoso, no burlarte jamás de nadie, nunca sentirte superior a nadie, y tampoco buscar pelea por nada. Tenías doce años. Al cumplir los trece, dejaste de creer en Dios. A los catorce, te pasaste el primero de tres veranos consecutivos trabajando en el supermercado de tu padre (metiendo la compra en las bolsas, colocando artículos, llevando la caja, firmando albaranes de entrega, sacando la basura: perfeccionando así as aptitudes que te llevarían a tu encumbrada posición de ayudante en la biblioteca de Columbia). A los quince años te enamoraste de una chica llamada Patty French. Ese mismo año dijiste a tu hermana que ibas a ser poeta. Cuando ya tenías dieciséis, Gwyn se marchó de casa y tú caíste en el exilio interior...."

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